Маленький человек.

Жил-был маленький человек.
Ничем не примечательный, он проживал свою жизнь день за днем.
Подъем в 6.00. Работа с 8.00 до 17.00. Вежливый, неконфликтный интроверт.
Все, что знали о нем знакомые: имя, фамилия, отчество, примерный возраст, место работы. Отсутствие информации порождало слухи, возбуждало фантазию, создававшую десятки домыслов о маленьком человеке. Некоторые считали, что он маньяк или безвредный безумец. Кто-то считал, что маленький человек очень несчастен, т.к. им казалось, что его бросила жена с детьми, а родители давно умерли.
Подобные речи были дня него анекдотом.
Маленький человек жил в небольшом доме, который когда-то помог построить отец. Строительство закончилось как раз к свадьбе с любимой девушкой, ныне женой. Он часто вспоминает тот день, когда совсем юным повстречал ее в сквере. Она сидела на лавочке и читала книгу, порой хмурив брови. Его никогда не волновало слово "любовь", но маленький человек трепетно любит ее сейчас... также как и тогда.
Каждый день он благодарит кого-то там свыше, кто помог повстречать ту, что подарила ему любимых детей: мальчика и девочку.
В доме маленького человека часто собирается вся семья: родители жены и его самого, дети, родные, близкие.
Когда-то он мечтал о собственном доме, семье, коте и кактусе. Теперь все это у него есть. Маленький человек был счастлив. Настолько счастлив, что ему ни с кем не хотелось им делиться и оставить все до последнего кусочка себе.
Приходя домой в 18.00 он пытался как можно больше проводить время с семьей... и только тогда, когда все ложились спать, чтобы никого не беспокоить, он посвящал время своему любимому делу.
Множество людей читали книги одного известного автора, но никто из них не знал, что этим автором был - маленький человек.

Если

Если нет сторонников твоих взглядов и тебе говорят что они "неправильные", это не значит, что они не имеют право на существование.

А разве это плохо?

Раннее утро. Маршрутка полная народа тормозит на очередной остановке.
В и так переполненный автобус пытается влезть еще столько же пассажиров. Кто-то висит на поручнях, кто-то стоит на одной ноге. Описать подобное состояние фразой - "как в консервной банке" - слишком мягко, но практически каждый ощутил его на себе.
Уже в отъезжающую маршрутку на бегу втискивается женщина лет пятидесяти.
- Вы что не могли сказать водителю, чтобы подождал? - начала громко возмущаться она на близстоящего незнакомца в коричневой куртке.
- А откуда я мог знать, что нужно предупредить? Что кто-то бежит? - спокойным голосом отвечает он.
- Что, такой умный, да? - все тем же тоном продолжает женщина.
- А разве это плохо? - с улыбкой на лице проговорил мужчина.

Мысли на ходу

Я люблю ходить. Просто бродить по улице, парку, аллее, не важно, главное идти. Двигаться. Смотреть на то, что окружает, на мир. Иногда остановиться, посидеть на лавочке, понаблюдать за прохожими.
Столько эмоций! Кто-то сердится, радуется, нервничает или обсуждает вчерашний день. Из-за некоторых разговоров сама невольно начинаешь переживать за людей или вместе с ними.
Порой идешь и улыбаешься, то ли от того, что увидела милое животное или заметила красивую пару, то ли пытаешься сдержать смех из-за прически прохожей дамочки.
Или во время ходьбы слушаешь любимую музыку, рассматриваешь старинную архитектуру, которая не может не восхищать! Ведь в любом городе есть на что посмотреть, стоит оторвать глаза от асфальта и чуть притормозить свой шаг. И не важно какая на улице погода, наш мир красив независимо от времени года! Всегда есть на что обратить свое внимание. Даже если ты находишься в деревне, селе, или небольшом городке. Везде есть свои плюсы.
Я очень люблю когда морозной зимой под ногами хрустит свежевыпавший снег или разбивать каблучком тонкий лед на замерзших лужах. Люблю когда жарким летом во время дождя идешь по ним, а после появляется веселая радуга.
Мне нравится когда весной все цветет или осенью опадает грустная листва. Еще я люблю поля, а если верхом на лошади ехать по ним, то это непередаваемые ощущения! Счастья... Свободы...

Прекрасно

Это прекрасное ощущение, когда ты одна дома.
Когда просыпаешься не от того, что кто-то что-то делает или тебя будит, а сама, так как выспалась.
Когда тебе не нужно одеваться, чтоб выйти из комнаты и ты можешь ходить хоть нагишом.
Когда ты можешь включить любимую музыку на всю и никто не будет ворчать.
Когда твой распорядок дня не зависит от желаний и планов других.
Когда твое личное пространство остается твоим и без всяких посягательств.
Когда тебе не нужно говорить, потому что кому-то скучно, не нужно кого-то развлекать.
Когда наступает абсолютное спокойствие.
Счастье невозможно без одиночества.

В тишине

Тишина. Тишина… В тишине рождаются звуки, из тишины выплывают краски, в тишину уходят люди. Тишина, самый удивительный звук на земле.

Закройте окна, двери. Закройте глаза. Что вы слышите? Тишину. И в этой тишине, тихо-тихо… тук-тук… тук-тук… сердце. Рождает свой мерный ритм из тишины и доносит его до мира: я живо! Слышите? Тук-тук, тук-тук…

Что это, в тишине, такое тихое, нежное? Такое знакомое... Рождается тот самый мотив, который напевала мама у кроватки, когда вы были совсем ещё маленькими. Он звучит всё громче, но не сильно. Он приглушённый, как мамино пение. Добрая, полная ласки и нежности песня. Колыбельная.

Кажется, просто странный шум. Нет, это определённо на что-то похоже… Прислушайтесь, это шум моря. Море, которое когда-то согрело вас и подарило минуты счастья. Прибой и шелест волн из тишины выходят на поверхность и ударяются о камни. Вы их слышите…

На самом деле, ничего не звучит, и вам это известно не хуже, чем мне. Но вы же слышите! И я слышу. В тишине рождается все самое лучшее, самое дорогое. И самые главные слова в этой жизни тоже не нужно кричать. Их нужно шептать как можно тише, и тогда в тишине родится самое нежное, самое родное. И не улетит по ветру, словно крик в небо: оно останется с вами навсегда.

Самый ласковый шёпот.

Самые главные слова.

В тишине.

В любой период

В любой период жизни задавайте себе один вопрос — вы счастливы? Если нет, то открывайте двери и идите дальше. Чего вы ждете? Не лелейте себя в своем теле, пожалуйста, не придумывайте других миров, потому что вы живете здесь и сейчас. Вселенная бесконечна, позвольте ей исполнять ваши желания, просто позвольте себе делать то, что любите, быть с тем, кого любите.
Быть счастливыми — это наше нормальное состояние. Мечтайте, творите и жизнь потечет туда, куда захотите. Делайте это для себя!

Поворот направо

Звонок трамвая, вынырнувшего из темноты и скрывшегося в ней же, ворвался в дождливый вечер августа.
"Удивительно", – думала она, – "Осень дала о себе знать так же внезапно, как этот звонок: ты идёшь по той же улице, что и каждый день, задеваешь поднятой рукой кроны тех же клёнов и лип, провожаешь взглядом речные трамвайчики и ловишь порывы ветра в раскрытую ладонь, как вдруг внутри раздаётся звоночек: ты вдруг замечаешь, что в косы берёз вплетены жёлтые строчки, небо уже не кажется таким высоким и лёгким, а от воды веет пронзительной прохладой. Как-то ты ходила, дышала и смотрела на этот мир широко раскрытыми глазами, а приход осени опять застал тебя врасплох".
И вот теперь ты идёшь всё по тем же улицам, но уже глядя на них по-новому, словно открывая привычный мирок заново. Тёмный вечер, дождь стеной как задник на сцене для пьесы, желтеющие клёны при свете фонарей декорациями и пустой трамвай, неспешно проезжающий мимо, как главный и единственный персонаж этой постановки. Появляясь из правых кулис, он пересекает сцену (из реплик у него только «тук-тук, тук-тук») и скрывается за поворотом в левых кулисах. Пьеса окончена.
Но она стояла на этом самом повороте, недоумённо глядя вслед габаритным фонарям, и немой вопрос прорезал пелену: неужели… это всё? Всё, что с таким томлением она носила в своей душе всю весну, что рвалось изнутри так гулко, о чём мечталось и думалось постоянно, всё это останется здесь, на этом повороте трамвайных линий? Неужели этот трамвай сумел увезти с собою запах скошенной травы и жужжание стрекоз, шум воды на перекатах и звонкий смех где-то вдалеке, волнение первой грозы и счастье радуги над головой, в конце-то концов… как он смог вместить в себя все эти простые, но в то же время необъятные вещи, и скрыть их из виду за поворотом?
Не веря в такой поворот событий, она продолжала стоять и мокнуть, не в силах сделать хоть шаг от трамвайных путей, точно боясь пропустить встречный вагон, который вернёт всё вспять и привезёт потерянное счастье обратно.
Она смотрела, как струи воды стекаются в один журчащий поток и исчезают между прутьями ливневой решётки; смотрела, как светофоры неустанно сменяют зелёный свет красным; разводила руки в стороны и с удовольствием ощущала, как капли падали на её замёрзшие руки и стекали вниз, на тротуар.
Время шло, но занавес и не думал раскрываться вновь. Зрителей больше не было, свет софитов сменили дежурные лампы под самым потолком, и даже осветитель, уходя, переключил светофоры на мигающий жёлтый. Очевидно, театральный сезон был закрыт.
Не дождавшись встречного и даже попутного трамвая и порядком прозябнув, она двинула в сторону от дороги, пересекая небольшой сквер и площадь, которую огибали пути. Когда она дошла почти до конца площади, то услышала странный звук: как будто кто-то бил по рельсам. Она повернула в сторону трамвайной линии и вышла к улице. Но перейти её не представлялось возможным: улица была перекрыта оградой, а монтёры заканчивали разбирать звено трамвайных путей. "Точно работники сцены разбирают декорации", – промелькнуло в её голове.
На том она повернула и пошла прочь от пустеющего зала. Только усмехнулась однажды, спрашивая себя, стоило ли ожидать трамвай, не узнав, а есть ли рельсы.

Однажды

Он брился каждый вечер, чтобы не колоть любимую щетиной, целуя ее в постели.
А потом однажды ночью — она уже спала — взял и не побрился. Он думал,
ничего страшного, она ведь и не заметит.
А это означало просто, что он ее больше не любил.

Час для самой себя

Час для самой себя. Час, когда растворяешь себя в витринах, во встречных взглядах, в переулках. Час, когда размазываешь себя по асфальту медленным шагом. Музыка, которую так долго подбираешь себе под настроение для этого часа, оказывается каждый раз не той, но это всего лишь на час. Каждый день ровно час задаю вопросы, а в ответ ничего не слышу.
Я словно застываю в движениях людей и звуках машин. Лица отражаются улыбками или разбиваются смехом, звонким, как колокольчик. Множество лиц, все совершенно разные: сломанные и искажённые, беспечные или озадаченные лица, просто пустые, ртутные, лица, лица.
А если стать и закружиться, то складывается впечатление, словно ты в центре огромного калейдоскопа...
Через час меня уже ждут, но это ожидание меня не греет. Скорее тяготит своей неизбежностью и в голове прокручиваются слова, и целые рассказы о сегодняшних 23-х часах.
Час я украла у нас для себя.